Dalila Calin (sobre como a ciganice vem parar espontaneamente na minha vida)

Como é de costume, estou na estação Mogi das Cruzes, ansiosa pra chegar em casa e poder me deitar depois de uma noite de trabalho.

Decido me sentar e quando estou prestes a abrir meu livro, ela aparece, evidentemente cigana, evidentemente calin.

A saia rodada na cor prata, cheia de contas e os dentes de ouro na boca entreaberta não me deixam mentir.

Pronto. É o suficiente pra me roubar  atenção.

Sozinha, visivelmente afobada, afoita... maço de cigarro enfiado no decote e celular na mão, pra lá e pra cá, com olhar perdido no horizonte.

Pergunta pras pessoas em qual plataforma vai passar o trem que vai pra Calmon Viana, e logo em seguida funcionários anunciam plataforma n°2 pra Guaianases.

E lá vamos todos nós, marchando pra outra plataforma em manada, também como é de costume.

No meio do caminho trocamos olhares e ela me encara.

 Também estou de saia longa, rodada, cheia de pulseiras, anéis, piercing, essa coisa toda. Ela se interessa, abaixa a cabeça, levanta, hesita um instante, e decide me abordar:

- Oi.
- Oi.
- Que hora são, moça?
-Hmmm... Não sei. Acabou a bateria do meu celular... Mas pôxa! Tem relógio aqui na estação, olha só, são onze e quinze.
- Eita! É mesmo?
-Opa, palavra.
-Mente não que eu não sei ver hora em relógio de ponteiro, moça. E meu celular quebrou, ó!

E me mostra um celular capengando, com uma tela branca, sem a tampa traseira, um trapo. Arregala mais os olhos curiosos e continua me medindo.

Tento quebrar o gelo e pergunto:

-Cê é do acampamento de Itaquá, Calin?
-Eita! Cê é calin também???
- Não, rs. Não sou cigana.
-Eita, mas você fala Calon?
-Também não.

Ela se afasta, cabreira, mas não aguenta de curiosidade e volta.

- Então... Sou de Itaquá sim... Cê acha que eu chego lá antes da meia-noite?
-Acho improvável... Vai chegar meia-noite ou depois.

- Fala isso não moça! Meu marido me mata! Me mata!
- Ué, tá dando uns perdido no seu marido, mulher? (risos)

Ela gargalha, fica vermelha e nega com a cabeça.

-Não menina, tive que ir com a minha irmã levar minha sobrinha no hospital lá em Itaquá, daí o médico mandou a gente vir pra Mogi, e eu tava no hospital até agora. Demorou tanto que larguei elas lá e vim embora, mas tô sem relógio, não sei que horas são, ai caralho! E agora moça, que horas são?
-Agora, onze e vinte e dois.
-Caralho! Caralho! Ele vai me matar!

O trem chega, entramos e nos sentamos lado a lado. A cigana desesperada pra chegar logo, eu aparentemente  séria, mas achando graça daquele desespero, sem nem saber se a história era verdadeira, pois embora não pareça, me foi muito mal contada. Tinha todos os elementos de um engodo.

Ela é engraçada, sanguínea, estabanada e parecia saída de um filme do Almodóvar.

Pergunto sua idade e ela diz ter dezessete, embora aparente mais. O marido tem dezenove, conta.

Trocamos nossos nomes e formalizamos nossa apresentação  com um aperto de mão e um sorriso.

- Ananda? Ananda... Muito bonito!
- Obrigada. Dalila é bonito também.

Os assuntos são muitos, vão se atropelando. O primeiro casamento da moça aos dez anos, o segundo aos doze, o remorso do pai em ver a filha casada tão nova e o voltar atrás na decisão e resgatá-la.

E então, como era de se esperar, a conversa vai parar no machismo.

Dalila me explica do jeito dela como é a falta de liberdade das mulheres no acampamento, o sofrimento e a submissão, e eu do meu, tento explicar de uma forma simples o que porque acho errado algumas coisas.

- As pessoas falam que a gente é livre, mas livre só se for cigano, porque cigana...

Concordamos e discordamos em alguns pontos, ela já risonha e já sem traço nenhum de receio diz que eu devia virar cigana, e me confessa que tem um moço bonito lá no acampamento que acabou de se separar e que tá procurando esposa.

Agradeço e falo da minha falta de intenção em me casar e ela acha esquisitíssimo. Assim como eu acho absurdo ela ser tão nova e ter sido casada mais de uma vez.

Falamos sobre outras inúmeras coisas e gargalhamos.

 Dalila me explica que não dá mais pra viver de ler sorte, e que por isso trabalha em uma loja vendendo pano de prato e utensílios pra casa.

-É difícil arrumar emprego. A gente procura serviço de roupa normal, de calça, de sapato, mas eles olham os dentes de ouro e já não querem. As pessoas não gostam da gente.

E conversamos sobre o preconceito, sobre a hostilidade,  falta de informação, e falo como nós aqui do "lado de fora" tendemos a romancear  a figura dos ciganos.

Ela me interrompe, estabanada que só:

-Eu podia até ler sua mão agora! Mas não pode fazer isso de noite... De noite não dá pra dizer pra pessoa o que o santo acha do destino dela. Mas se eu pudesse ler eu lia, lia de graça mesmo! Mas só de olhar já dá pra saber que não tem nada de ruim. Cê não é ruim então tem só coisa boa.

Rio e agradeço.

Entre um assunto e outro, Dalila sempre leva as mãos à cabeça e lamenta:

-Ah meu deus.. Eu só queria chegar, tomar banho e dormir, mas ele vai acabar comigo... Vai me matar...

Sinto compaixão, mas também não consigo deixar de achar graça.

Em seguida a cigana me chama para visitá-la qualquer dia,  eu digo que vou e ela se alegra.

-Mas vai mesmo? Vai sim! Me procura! Mas vai assim tá? De saia comprida, senão vão achar mal de você.

Eu apenas concordo com a cabeça.

Chegamos em Calmon Viana, nos abraçamos e nos despedimos. Dou a ela de presente um dos meus anéis , Dalila pega, agradece, e cada uma segue seu caminho, ela gitana, eu agitanada, cada uma cigana à sua maneira.

Ela sobe  as escadas correndo e grita de lá de cima:

- Ô Ananda! Cê devia mesmo virar cigana que nem eu! Cê ia ser uma cigana inteligentona, cê já tem na alma!

Dou risada e aceno. (melhor sorrir e acenar rs)

E sigo na caminhada noturna para casa, já deve ser meia-noite, e vou achando graça dessa vida cheia de poesia que é a minha, e grata pelos encontros.

Ela gitana, eu agitanada. Cada uma cigana à sua maneira.

Monólogo de uma cama (mulher) desforrada

Sou tratada a leite e mel como imperatriz
Abandonada e jogada à própria sorte como serva
Atuo em pornochanchadas como meretriz
E sou envenenada pela mais poderosa erva

Algumas vezes simulo prazer, outras, indiferente
Queimo e esfrio como lava de encontro ao mar
Finjo não querer nada, sou tola, inconsequente
E sofro velada por alguém que não sabe chorar

Posso escolher vários papéis, mas não sei qual
Madonna, Druuna, Vênus ou Barbarella?
Durante a noite sou deusa, e na manhãzinha mortal
Tenho tudo nas mãos e no fim sou apenas  "aquela"

Visto-me e dispo-me de várias mantas
Amo, sou amada e quebro encantos
Ganho batalhas e perco outras tantas
Viro bicho, uivo pra lua e causo espanto

Renasço das cinzas como Fênix
Gargalho iluminada como o dia
Brilho como estátua talhada em ônix
Não pelo gozo, mas sim pela poesia

(de alguma madrugada de 2010)

Ébrio

Roto, sofrido e malfadado

pragueja pela rua o homem embriagado.

Tonto, fodido e equivocado

vacila noite adentro a ser observado.

Morto, morrido e matado.

Ferido na cabeça sem ser ameaçado.

Nós ( precisamos desatar)

Pois almas se reconhecem,

corpos se entrelaçam...
Mas o bicho é solto.

Mosaico

A cada momento em que sou explodo em cacos infinitos de possibilidades.

E em cada fragmento que se espalha há vidas inteiras que me compõem

Existir é ser um mosaico.

(Dentro de um mosaico)

Às abuelitas de la tierra:

Hoje me veio de súbito a presença dela que já não está mais aqui, e percebi o quanto dela herdei.

Me pus a pensar nessa mulher que era forte, de gênio indomável, rebelde e na sua infância difícil partilhada com a minha mãe e com meus outros tios.

Como deve ter sido a sensação de não pertencimento? De incompreensão?

Como terá sido a cada vez que a vida a repreendeu?

E o sufocar dos sonhos, planos, e esperanças?

Quantas vezes pensou em desistir?

Quantas lágrimas deixou de chorar e quantas outras verteu?

Me lembrei também do refúgio que ela encontrou na música, na literatura, nas HQ's, na noite, nos amigos, e em tantos outros abrigos que hoje são tão meus.

E foi então que comecei a pensar nas outras mulheres que vieram antes de mim.

Amélia, Terezinha, Maria do Rosário, Odete...

Nestas e em todas as que não conheci, mas que hoje pulsam no meu sangue e vivem na minha carne.

Como terá sido o caminho, a luta e a dificuldade de cada uma em ser mulher na época em que viveram?

Quantas vezes tiveram de abrir mão de si mesmas para serem o que a sociedade esperava do "ser mulher"?

E quanto algumas sofreram justamente por resistirem e se recusarem a abrir mão da própria essência?

Cada sacrifício feito por seus filhos, amores, sonhos e pelo que acreditaram...

Refazer essa trajetória através das pegadas que me trouxeram até aqui me faz sentir algo impossível de descrever, justamente porque o que sinto não pode ser compreendido através da razão.

É ancestralidade e é força que me leva a lutar todos os dias pra não deixar que nenhuma convenção social, código moral e nem nada nesta vida oprima e sufoque a mulher que sou.

É o que devo a todas elas e a todas nós.

Anúncios (Per)versados

Adoça-se café amargo com o sal da pele
Vende-se pele macia a preço de arranhão
Troca-se hálito quente por mão que aperte
Morde-se a concha da orelha, grátis beliscão.