Dalila Calin (sobre como a ciganice vem parar espontaneamente na minha vida)

Como é de costume, estou na estação Mogi das Cruzes, ansiosa pra chegar em casa e poder me deitar depois de uma noite de trabalho.

Decido me sentar e quando estou prestes a abrir meu livro, ela aparece, evidentemente cigana, evidentemente calin.

A saia rodada na cor prata, cheia de contas e os dentes de ouro na boca entreaberta não me deixam mentir.

Pronto. É o suficiente pra me roubar  atenção.

Sozinha, visivelmente afobada, afoita... maço de cigarro enfiado no decote e celular na mão, pra lá e pra cá, com olhar perdido no horizonte.

Pergunta pras pessoas em qual plataforma vai passar o trem que vai pra Calmon Viana, e logo em seguida funcionários anunciam plataforma n°2 pra Guaianases.

E lá vamos todos nós, marchando pra outra plataforma em manada, também como é de costume.

No meio do caminho trocamos olhares e ela me encara.

 Também estou de saia longa, rodada, cheia de pulseiras, anéis, piercing, essa coisa toda. Ela se interessa, abaixa a cabeça, levanta, hesita um instante, e decide me abordar:

- Oi.
- Oi.
- Que hora são, moça?
-Hmmm... Não sei. Acabou a bateria do meu celular... Mas pôxa! Tem relógio aqui na estação, olha só, são onze e quinze.
- Eita! É mesmo?
-Opa, palavra.
-Mente não que eu não sei ver hora em relógio de ponteiro, moça. E meu celular quebrou, ó!

E me mostra um celular capengando, com uma tela branca, sem a tampa traseira, um trapo. Arregala mais os olhos curiosos e continua me medindo.

Tento quebrar o gelo e pergunto:

-Cê é do acampamento de Itaquá, Calin?
-Eita! Cê é calin também???
- Não, rs. Não sou cigana.
-Eita, mas você fala Calon?
-Também não.

Ela se afasta, cabreira, mas não aguenta de curiosidade e volta.

- Então... Sou de Itaquá sim... Cê acha que eu chego lá antes da meia-noite?
-Acho improvável... Vai chegar meia-noite ou depois.

- Fala isso não moça! Meu marido me mata! Me mata!
- Ué, tá dando uns perdido no seu marido, mulher? (risos)

Ela gargalha, fica vermelha e nega com a cabeça.

-Não menina, tive que ir com a minha irmã levar minha sobrinha no hospital lá em Itaquá, daí o médico mandou a gente vir pra Mogi, e eu tava no hospital até agora. Demorou tanto que larguei elas lá e vim embora, mas tô sem relógio, não sei que horas são, ai caralho! E agora moça, que horas são?
-Agora, onze e vinte e dois.
-Caralho! Caralho! Ele vai me matar!

O trem chega, entramos e nos sentamos lado a lado. A cigana desesperada pra chegar logo, eu aparentemente  séria, mas achando graça daquele desespero, sem nem saber se a história era verdadeira, pois embora não pareça, me foi muito mal contada. Tinha todos os elementos de um engodo.

Ela é engraçada, sanguínea, estabanada e parecia saída de um filme do Almodóvar.

Pergunto sua idade e ela diz ter dezessete, embora aparente mais. O marido tem dezenove, conta.

Trocamos nossos nomes e formalizamos nossa apresentação  com um aperto de mão e um sorriso.

- Ananda? Ananda... Muito bonito!
- Obrigada. Dalila é bonito também.

Os assuntos são muitos, vão se atropelando. O primeiro casamento da moça aos dez anos, o segundo aos doze, o remorso do pai em ver a filha casada tão nova e o voltar atrás na decisão e resgatá-la.

E então, como era de se esperar, a conversa vai parar no machismo.

Dalila me explica do jeito dela como é a falta de liberdade das mulheres no acampamento, o sofrimento e a submissão, e eu do meu, tento explicar de uma forma simples o que porque acho errado algumas coisas.

- As pessoas falam que a gente é livre, mas livre só se for cigano, porque cigana...

Concordamos e discordamos em alguns pontos, ela já risonha e já sem traço nenhum de receio diz que eu devia virar cigana, e me confessa que tem um moço bonito lá no acampamento que acabou de se separar e que tá procurando esposa.

Agradeço e falo da minha falta de intenção em me casar e ela acha esquisitíssimo. Assim como eu acho absurdo ela ser tão nova e ter sido casada mais de uma vez.

Falamos sobre outras inúmeras coisas e gargalhamos.

 Dalila me explica que não dá mais pra viver de ler sorte, e que por isso trabalha em uma loja vendendo pano de prato e utensílios pra casa.

-É difícil arrumar emprego. A gente procura serviço de roupa normal, de calça, de sapato, mas eles olham os dentes de ouro e já não querem. As pessoas não gostam da gente.

E conversamos sobre o preconceito, sobre a hostilidade,  falta de informação, e falo como nós aqui do "lado de fora" tendemos a romancear  a figura dos ciganos.

Ela me interrompe, estabanada que só:

-Eu podia até ler sua mão agora! Mas não pode fazer isso de noite... De noite não dá pra dizer pra pessoa o que o santo acha do destino dela. Mas se eu pudesse ler eu lia, lia de graça mesmo! Mas só de olhar já dá pra saber que não tem nada de ruim. Cê não é ruim então tem só coisa boa.

Rio e agradeço.

Entre um assunto e outro, Dalila sempre leva as mãos à cabeça e lamenta:

-Ah meu deus.. Eu só queria chegar, tomar banho e dormir, mas ele vai acabar comigo... Vai me matar...

Sinto compaixão, mas também não consigo deixar de achar graça.

Em seguida a cigana me chama para visitá-la qualquer dia,  eu digo que vou e ela se alegra.

-Mas vai mesmo? Vai sim! Me procura! Mas vai assim tá? De saia comprida, senão vão achar mal de você.

Eu apenas concordo com a cabeça.

Chegamos em Calmon Viana, nos abraçamos e nos despedimos. Dou a ela de presente um dos meus anéis , Dalila pega, agradece, e cada uma segue seu caminho, ela gitana, eu agitanada, cada uma cigana à sua maneira.

Ela sobe  as escadas correndo e grita de lá de cima:

- Ô Ananda! Cê devia mesmo virar cigana que nem eu! Cê ia ser uma cigana inteligentona, cê já tem na alma!

Dou risada e aceno. (melhor sorrir e acenar rs)

E sigo na caminhada noturna para casa, já deve ser meia-noite, e vou achando graça dessa vida cheia de poesia que é a minha, e grata pelos encontros.

Ela gitana, eu agitanada. Cada uma cigana à sua maneira.